LA ANSIEDAD

Crecen árboles, claudican sueños. El vasto cielo cambia para entretenernos.

¿Para qué servirá el mundo: las tupidas selvas, el agua elemental que acumula

En ríos, mares y deshielos; los inasibles vientos, que arrancan de su lugar al polvo;

La procreación de hombres, sus tantas manos y pies;

De que le servirá a uno de esos hombres la armónica biblioteca, la pasional música,

Su madre, la amistad; Qué sentido tiene el infinito segundo; El recuerdo de los

Muertos, el llanto de los vivos?

La única medida de valor que acato es la que den tus ojos.

Le tiempo medido es en tu presencia. El resto, sólo vacio ensordecedor.

Ya han cantado pájaros y florecido lentos jardines.

Ya ha salido tantas veces el sol, cómo en noches se ha mostrado la luna

Pero no hay sobre la tierra razón alguna para dejar andar tu vida lejos de mí.

La espera, el recuerdo, la ansiedad y lo re confortable de verte u oír tu voz.

Lo abominable de los vacios y otra vez las espera, la memoria o la imaginación

Tu nombre me arderá el alma cuando (no lo sueñes) decidas partir.