Hartazgo.

Llevo seis años repitiendo la misma rutina.
No hay cambio significativo en el diario hacer.
Estaba tan acostumbrada,
que —despierta— dormía…
dejé de ser.

Vivía —vivo— en estado de agonía,
pero el piloto automático
me mantiene “tranquila”.

H

oy desperté,
y me di cuenta de que ya no tengo dieciséis.
Y las oportunidades
tampoco volverán a ser.

Me siento estancada,
y qué triste que el mundo siga.
Porque no soy la única…
y, sin embargo,
ya nos acostumbramos
a la nota roja del día a día:
“uno más en las vías del tren”
—pero todos llevan prisa—
aunque no todos pretendan volver.

Yo me he aferrado
a tolerar mi existencia vacía,
aunque se reduzca
a amaneceres al mediodía
y a verla pasar,
inmóvil,
desde esta silla.

Solo me preocupa mi vejez,
pues aunque no tenga ni treinta,
mi alma ha alcanzado tal nivel de estrés,
que el hartazgo consumió
mi época de lucidez.

Yo también fui ingenua
y soñadora mujer.
Yo también creí tenerlo resuelto
a los veintitrés.
Pero estoy cansada
de solo correr
tras la vida
que quizás
no nací para tener.