Habibi

Hay vientos del sur que rugen en mis oídos
Que son genios en botellas envasados al vacío,
Cartas solteras que anhelan por tí ser leídas
Por tí ser pensadas y por tí ser escritas.
Hay trovador en el patio lagrimando nubes
Ceniza de templario en una pluma de ave
que flota silvestre en donde yo estuve.
Habibi del pulso de una mirada
Que cierra sus puertas y nada me dice.
Que abre sus alas y en su cielo de arte

El ajuar de mi vientre concibe.
Por tí se asoman los duendes al palco
De esa débil marioneta de madrugada
De esa luna viejecita, lunera
Que la bayoneta de un amor prohibido
Dejó en el suelo postrada.
Habibi envuelto en mi encruzijada
En los ríos del aceite que emana de mi pelo
Y se agarran al último suspiro de unas uñas
Que afilan el tedio de unos dedos.