Gestos ambiguos
Un corto rayo de luz
entre el horizonte,
entre las firmas de calor,
entre el hielo,
entre la piel...
Viajando coincidente,
en la marca vertical,
en esa cicatriz que es la mentira...
U
con ojos que nunca se apartaron de la oscuridad,
un poco de energía filtrada
en las lagunas de la incomprensión,
y goteando,
en esa simplicidad del charco,
toda una comedia fallida...
Toda una obra de arte pintarrajeada,
garabateada,
violada,
forzada a perderse
a mostrarse,
a revolcarse,
a ser marginada en falsas luces,
en falsa pasión,
entre cientos de puertas,
entre las ventanas,
en toda la costa de un continente sin perdón...
Y morir como un pajarillo
no es la opción,
ni siquiera vivir como un pájaro grande,
ni agonizar como un pedazo de madera o piedra...
Es ahora la historia borrosa
en un libro enmohecido,
la pobre y triste narración
de un cuentista timorato,
entre las doce de la noche y las dos,
antes del error,
antes de lo correcto,
antes de la decisión,
antes del comezón de ojos,
antes de verter sangre y control...
No hay papeles para cubrir la vergüenza,
No es suficiente el crimen...
No es determinante la fría verdad...
No...
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