Escarceos...

Hallados en la senda que conduce
a los templos de Príapo, decía
la voz de la conciencia escrupulosa:
'guárdate, Caminante, en esta vida

de encantos que incubasen en su vientre
al cauto de pasiones, felonías
de promesas, entre efluvios familiares...
¡tan preciosas son, recién nacidas!'.

H

ablábame el Guardián de lo Sensato,
-cráneo amarillento, barbas pías-;
dejábanla las Musas exigentes
por escandalosa y niña.

¿Qué dice, en verdad, al hombre
la belleza, si presta se inclina
su débil voluntad, como en agosto
las rubias mieses hacia el mediodía?

¿Quizá veamos, y al acto se borren
del pensamiento, no bien nos miran,
minúsculos sentires, que en el aire
cobran forma invisible, y lían
los ebúrneos dedos de las Moiras?

¿Quién nuestros pasos encamina?
Me basta un deje de emoción
para estallar en loas y homilías
al prosaico vulgo, refiriendo
el crudo incendio que me excita.

Todo desconoces -y no reprocho-
de aquél que en frente tuyo aparecía
profano de cortejos y escarceos,
¡impensable analfabeto en caricias!

Enclaustrado, apenas el Genio reconoce
¡triste espectáculo!, a su amo de rodillas.