ELLOS

ELLOS
Ellos han comprado a mi hermano,
un plato de cerámica inglesa,
y un tenedor de acero inoxidable
pero no hay comida en ese hermoso plato.
Ellos han mandado,
una ambulancia y dos médicos,
pero no han dejado de vender,
las bombas que matan a los hijos,
de aquellos a los que no ven,

porque están lejos y cantan canciones de paz,
sobre escenarios elegantes,
con hombres y mujeres de gala,
duchados con el agua que cargan durante horas,
las espaldas de unos niños que no pueden lavarse.
Allá no hay música,
es el lugar donde sólo cantan las bombas,
mueren en el barro los muchachos,
y los hijos de aquellos que decís honrar.
No quiero un himno
ni a la alegría que no tienen,
ni al hambre que no se ataja,
ni a la guerra que no se frena,
ni a los muertos que no se entierran.
Quiero una vergüenza arrodillada.
Unos alimentos que no se tiren,
al mar de la indecencia,
contaminada por la avaricia del poder y el dinero.
No quiero platos,
no quiero cubiertos.
Quiero el pan de sus hijos.
Que devuelvan la tierra que envenenan.
Que se queden las armas que venden.
Que eviten la sangre que derraman.
Que se queden ellos con
sus trajes de gala,
sus frases grandilocuentes,
sus cuentas en las Caimán o Suiza,
sus mentiras ampulosas.
sobre sus manos,
la muerte de los inocentes.
Que los tengáis a todos
un sólo minuto sobre vuestra conciencia,
envueltos en vuestra ambición
pudriéndoos el alma.
mabel escribano
d.r.
imagen: Google