El sonido de mi máquina de escribir

A veces lunes a la noche,
a veces los domingos.
Creadores de historias,
de sonidos callados,
escritores.

Era ese regalo de cumpleaños.
La máquina de escribir,
negra y roja,
que me recordaba a momentos nunca antes vividos.

S

onaba como pequeños pasos,
como alas tomando vuelo,
ese era el sonido de mi infancia.

Era cómo cada letra sumaba,
a un conjunto de sabores inexplicables,
y provocaba el sonido del recuerdo.

Se cruzaban pensamientos y se perdían,
pero al rato llegaban, otros nuevos.
El ruido de mi máquina de escribir,
mi aventura, y mi juego.

Vida narrada en relatos
¿Qué más puedo pedir?
Tengo todo,
Todo lo que quiero.