El ayer de las mañanas rapadas

Mudo el llanto se alijera cual río sobre canal vacio, escurriendose como reciclador por la basura de ayer fallecido, en cientos de cadáveres podridos...

Sin lagrimas no se puede haber vivido, moriría el ojo que no humedezca su dolor y el Corazón caería en un avismo de mar; si  el tiempo de lluvia salada es mas que dos mañanas enterradas...

Como la afligida mañana rapada, desnudo camino sin abrigo en el pasado, canto mi olvido en silencios estaciados, esperando la piel de mi figura empedrada...

Encontrarse algo que nunca se ha perdido, es igual que hallarse sentado remando en lodo hacia el pasado, se caería en una cascada; tieso y embalsamado...

La sustancia del ciego son sus ojos perdidos, pero el vivo que escarva la tumba de sus desgracias, merece mil cuervos comiendoce su olvido...