Discos Voladores

Un miqui maus en la guerra
No necesita ventanas ni alias
La música sola
Le vuela la cabeza
Que le vuelen la cabeza
No significa nada

Un grupo de mendigos y perros
No necesitan compasión
No necesitan nada

Una flama misteriosa
Un pulpo con su guitarra
Quince cascos
Veinte platillos
En sus cabezas hay alas.

Una Argentina de antes
Y otra Argentina zarpada
Tres idiotas te dicen:
No pibe, en Avellaneda no pasa nada.

Llegaste a Octubre, gulp!
Mas de cincuenta una pavada
Te subiste a tu auto V8
Con la cabeza limada
Aguantando y aguantando
Una vida reventada
Una vida mancillada
Una vida masacrada

Ayer hoy y mañana
No existen para nada
Woodstock el Luna o River
La cabeza perforada
Jim Jimi Janis
Lalala lalalalala

Y mientras tanto
En el medio de la nada
Los discos voladores juegan
Como chicos, como ancianas
Ya nada tiene valor
En su vida cotidiana

Son los discos voladores
De la cabeza volada.