Calcetín con papas.

Los lunes tienen ese tinte, que algo será o algo significa fruncir el ceño, aunque la mente esté pálida como un papel. Puntual es pisar firme y amar de forma incorregible.

Pero es Lunes

Los pies descalzos de los magos funden a paso firme la pena, vuelan lejos las astillas de hogueras con exangües brazas. Sollozan los vientos de un amor correspondido. Mengua la luna y llueve la lluvia.

Pero es Lunes.

La noche del Lunes suele ser la mejor, como el pedazo que desborda la gula. El arrebato que sosiega la ansiedad. El suspiro que marca un alto para el sin presión.

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