Café.

Morenas manos recojen las perlas escarlatas que por millares reposan...
En las ramas,perlas que entre cantos montunos y sufridos
Son esparcidas bajo el ardiente sol de mi cálida tierra
Comienzan de apoco los artesanos a fabricar su alquimia a los dioses
Tostada la piel de la perla una metamorfosis la lleva de escarlata
A ébano un grano que brilla como el fuego de abril
Mientras la molienda espera para convertirla en fino oro oloroso y penetrante
Atiza el fogón la negra, mientras entre vapores estéreos
Su perfume se agiganta y hace sonreír a su negro
Caliente liquido que resbala lentamente entre risas picaras y miradas cómplices