Aro, aro, aro.

Reúnen horrocruxes los bandidos.
Festejos y aquelarres sin más gloria
que un triste tocamiento desmedido
por un manco oxidado con su historia.

Ojitos en silencio adormecidos.
Palabra que es un ave migratoria;
un hombre que le pide a los vencidos
que hagan del ego un arma disuasoria.

L

a luna sale en busca de su gato...
¿y tú aquí que has perdido navegante?
¿Qué buscas en mi negro garabato?

Quizás no esté tan mal hacer hiato
y darnos un adiós cicatrizante,
al menos eso nos saldrá barato.

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