Acera

Aquello que me atormenta se convierte en polvo de hadas
Dentro de mis alas rotas guardo frases infectadas
No hay cura para el mal del escritor
Ni tampoco amnesia alguna que haga olvidar el dolor

Escribes y te agotas
¿Cuándo acabará tu inspiración?
Compararía mi último suspiro con el último renglón de mis poemas
Porque luego de terminar alguno el sentimiento se difumina

D

entro de ésta cabeza no hay tiempo para pensar demasiado
Lo que sobra es la tristeza de cuando nos rechaza el ser amado

Alejado de las calles
Recluido entre papeles
Son mis cárceles infames
De cuando las letras duelen

Vine del pasado
No se regresar ahí
La nave que he utilizado
Está a punto de morir

Entonces me preparo
No pereceré intentándolo
Prefiero el abandono de Dios
Que pactar con el diablo

Cualquiera que mire abajo se encuentra con el infierno
Cualquiera que voltee arriba notará que el cielo ha muerto

Que el odio inunde el alma
Y la felicidad duela
Que la decepción no llegue
cuando tampoco lo hace lo que esperas

Linda forma de pasar de página
Lindas miradas de odio
Lindo estruendo de tu cuerpo cuando impactó sobre el folio

Sólo yo
La leyenda que no lees
El sol que no brilla
El cantante que es pintor
El médico que desalienta
La derrota que prevés
Lanza fría en tu costilla
"Do" del último renglón