Trinidad Catalan, España
Mis poemas
Lunes, Mayo 8, 2023 - 04:19
Caléndula Silvestre
Me dices que estás cansada de la vidacomo una se cansa de esperar el autobúsy se sienta, enciende un cigarroy el humo le ahogacon las inmensas posibilidades de vivirsin respirar,como un buzo con una escafandra tan pesadaque el mover un pie le cuesta tantoque decide no moverse y verlos pececillos de colores que sele presentan en frente de sus ojosy el pulpo amoroso que le abrazay finalmente se desploma en el fondo del mar comouna tonelada de hormigóny se ríe a carcajadas
Lunes, Abril 24, 2023 - 15:18
Una Bestia
Si fuera una bestia, furibunda, perdida y dañinahecha de escorpios, de borbotones de sangre, cruel,me alimentaría de largos párrafosde historia, de sevillanas, de almendros en flory chillidos afilados con mis propios colmillos,brutal, con un tal alaridoque enfriaría el Vesubiouna bestia de carne huesoacostumbrada a sufrir, a corretear por lajungla, paraísos y cárceles de piedramis pies serían toscos, relamidos, suciosporque yo no me acerco al aguapara avivar mi imagen, me bastacon saber que soy una bestia ymi lengua puede relamer vuestras almas,
Lunes, Abril 10, 2023 - 05:56
Se me ocurre
Se me ocurre que si escribo un poemano tendré que viajar al extranjeroestrenar zapatos nuevos,o adivinar el futuro,embobarme entre setas ocirios, ni ser pura como la yerba,ni descender acantilados,ni abandonar a mis hijos alas puertas de una iglesia,a las puertas de la miseria,ni profesar creencias,ni adinerarme conla pobreza, oleer obras inéditasSe me ocurre que no tendré
Lunes, Abril 10, 2023 - 05:48
El Ganso Humano
Si elganso fuera humanose pondríaunas zapatillas al entrar en casatomaría una aspirinapara el dolor de espalda,bebería aguapara oxigenar lasangrey eliminar toxinasPondría la leche en elfrigoríficorecargaría su movil antesde acostarsese levantaría temprano
Domingo, Abril 9, 2023 - 06:41
El Caballero herido
Andabas así,con las manos en los bolsilloscuerpo moreno ,enterola calle se había vaciadocomo si una mano laboriosaquisiera hacer hueco,dejar que tus pasos se veany tu cuerpo ande suelto,sin muletas, sin requiebros,tu camiseta a rayastenía vida, jeans de antañoeran juerga, proclama,tus piernas como andamioslevantados paraque tu corazón sonara, sin necesidad
Jueves, Abril 6, 2023 - 06:08
Pájaro
Entrado en tu gargantael canto del pájarose hace saliva, ungüentomateria prima, enredo.que no es silbido,sino un recorridotan lejano,tan cercano ,no es sonido, ni pausano es ajeno,pero está emparedadoen un su trayecto yperplejidad que anda adheridoa lo humano sin necesidad.Le habrás oído tantas veces
Domingo, Abril 2, 2023 - 06:48
Un Pez
La muerte de un pez es sentida,también es un paso al abismorecóndito lugar sin tactoni formas.Las rojas escamas, el fino torso,las largas pestañasde un pez absorto en el no ser,cuando muere, se hace más ciertoque las pupilas de mis ojos,envuelto en un papel,absorto,lleno de agua sin sal,tierno por su porte y edadyace frío como siempre,pero harto de muerte
Martes, Febrero 14, 2023 - 07:48
Sonetos
He vuelto a recitar un sonetosin rima, sin estanzas,versoshechos con un cortafríos,que recorta, que parte en dosy deshecha sin congojaslo que sobra que es mucho.Versos encendidos, de fuegolámparas maravillosasque deslumbran,te atrapan en colores púrpuras yte dejan suelto,te expulsan como una chispadelirante que loquiere todo, incordiá.
Sábado, Enero 14, 2023 - 12:21
A mi perro Pongolino que no es mio
Pongolino , el cantante,el saltarín se ha hecho viejo,una barba blanca,unos ojos turbados por pupilasazules le hacen desaparecer,ya que la realidad no cambiacon frecuencia,y sus patas son débilescomo ramas de un árbolque han trotado por el mundo,sus orejas se han vueltociegas al movimientode la voz, los silbidos,los roces, las cerradurasy duerme a solas como un
Viernes, Diciembre 30, 2022 - 07:22
Boceto
¡El atardecerse deshace, se enturbiaque rica y exuberantees la puesta del sol en invierno!cuando el cielo gris, se voltea paradescifrar nuestros pensamientos,el aire es húmedo, y los pájaros aaún se esfuerzan encantar;no podemos dar nada por terminado nada,queda tanto por hacer!Nos hemos hecho tan olvidadizosque a veces no recordamos haber vividosi no fuera por los que andanen nuestra búsquedacomo si fuera un acto heroico,
Miércoles, Diciembre 14, 2022 - 15:15
Tristeza
No hablo de la tristeza, porque me falta vidadeseo o esperanza.Hablo de la tristeza, del suspiro, de las lágrimasporque atienden al futuro, reclaman,abren sendero, alimentan fuegodespiertan a los más soñolientos.Tendrá que caer la tristeza,entre la alegría, el saludo,la ternura, en las palmas de las manosabiertas, en los que están malheridos,los que han perdido el lenguaje yhablan en galimatías, balbuceos, sonidospersonajes sin zapatos, con los pantalonescaídos, bebes desraizados por el frío.La tristeza es una perdida ganada,
Martes, Diciembre 6, 2022 - 08:50
Pulcritud
Recibirás mis manos, como un peso leve,como uina hoja que cae del olmopartiendo el charco en mil pedazossorberás mis labios hechosde vainilla y limón.Cuando reniegues de algo,acuérdate de mí, entrada en años,ordenándolos como si el tiempocareciera de substancia,hecho de tranquilizantes ysermones malamente compuestos,como si todo lo vividose invalidara,no tuviera refugiono quedará.
Lunes, Noviembre 28, 2022 - 09:57
La Vida es Bella
Como la vida es bella,me asusta.Me asustala enormidad del rayo, la tormenta,la luna temprana,la nube viajera, la luz matinaly la noche negra como una pobreencina.El calor del llanto y una canciónme recuerdan a todas vosotras,las risas en los bares de Madrid,la juerga, el cachondeo,el vacile al tempo.¿Puede uno reírse hasta morirse?En el verano
Sábado, Noviembre 26, 2022 - 07:18
Lisboa
Ahora veremos como las piedras se revuelvenretocan la arena, se deslizan y se vuelven viejas,el pescador recita a Lope de Vega,prepara sus redes en su lancha motoray se hace espeso.Las calles de Lisboa se retuercen nerviosas, se escurren en la lluvia, y dejanlos paraguas atrás como momias sin furia.Y ser emigrante es como tener una garganta tan ancha,como una gruta en medio del mar,que se agranda para desaparecer.Se puede decir que sobran las palabras.En las playas de Portugal, the windsurfers esperana la ola gigantesentados en su tablas, conmovidos como si hubieranroto la mejor porcelana de sus abuelas o madres.
Viernes, Noviembre 18, 2022 - 05:29
Turistas
Enterremos al turista en el desierto,para que su esqueleto no haga huella,que se pulcre al sol y no alimente semilla,dejadle solo, que visite su alientosaturado de bebida y comida,harto de desenfundar dinero con su poder adquisitivoy ajeno a las gentes que habitan el lugar parafotografie su baldo ego, su codicia de sol,vergüenza, su andar perdido, su griterío.Que se apile frente a un museo o palacio,que esgrima monedasy su calvario de estar tan vacíocomo el Cañón del Colorado, o la Gruta de Diablo.Dejadle que coma ratas del desierto si fuera diestro,que muerda los cactus, y se bañe
Sábado, Septiembre 3, 2022 - 06:12
Sobre el amor
Sobre el amorNo he envuelto el amor entre toallasque sudan y se humedecen.Son los labios del que tiembla,las manos que buscan asiloentre otros dedos, los recónditoslugares que también son nuestrosy el olor de la búsqueda, del tiento,de un insomniofrío, calculado,de un espacio recóndito entre tus piernas,nos hemos hecho de tacto,lengua, punta, armasilenciada y a veces, que aullá si se sabehambrienta, con ganas, sin astucias.
Sábado, Septiembre 3, 2022 - 04:23
En el autobús
La anciana camina a pasitosque recorren algo más que metros o centímetrorecorren un universo basto, caído del cielo,no más.El autobús se ha parado, harto de vinoo debido a horarios mal paridos,Pasen al autobús de adelante, se anunciay la ancianaadvierte, yo voy lenta. Lentacomo una parra milenaria, como una montañasin lagunas.Ni los cometas me alcanzany la ardilla se distrae entre mi ramaje.El autobús espera porque es amigo,la conductora espera porque
Domingo, Agosto 28, 2022 - 08:43
Manos
Si yo hubiera podido elevarte,si hubiera podido levantarte,sostenerte, tenerte a mi ladoy no dejarte caer,pero estas manos son débiles,extrañas, hijas de otra,se pierden en la esperanzaque cuando te abre los ojoste espanta, te muerde, te alejacomo un cardo en un campo sin hierba.Si yo hubiera podido elevarmelevantarme, sostenerme y estara tu lado, pero estas manos son débiles,no saben hablar, luchan,
Martes, Agosto 16, 2022 - 07:03
El Rastro de Madrid
El mercadillo del Rastro, had a day of innaguracion, un nombre y su propia maldición. Así como a las bendiciones, aun...El goteo de sangre volvían a la tierra mugre, barro que se pegaba a los huesos, que anidaba en el pelo de los...Los que pasaban por allí, por necesidad, se llevaban la sangre en las alpargatas, botas y botines. Era difícil...Pero la ciudad se ensanchaba, y ese olor a muerto envenenaba las plantas y el trigo de Madrid, revolvía estómagos y...Solía vestir una gabardina entre gris y blanca, ya que el polvo de los días la habían dado esa tonalidad, tenía una...De los muchos oficios que le ocuparon, uno fue la cerámica, y todo botijo, u ornamento que salía del horno algo...Al inicio, muchos tuvieron que pellizcarse la nariz y aguantar el hedor. Pero las garantías de un hallazgo, una...Al cambiar de oficio por avatares, descubrió que la corteza de árbol y la maña podía modelar corazones qué lijados,...El Mercadillo de Madrid incremento en vendedoras y compradores, ambos raso de parné como mi abuela habría dicho.Fue el caso que el matadero se cerró un buen día, hartos los matarifes de recoger ropa abandonada, tornillos oxidados...En ese entonces, el Carlos ya se acompañaba de libros para la venta, y reliquias. Un Don Quijote de la Mancha, un...Y así fue como el mercado del Rastro de Madrid eligió su autor y su historia. El rastro de sangre es ahora el rastro...
Jueves, Agosto 4, 2022 - 05:53
El Pasadizo de San Ginés
Pasadizo de San GinésCuando apenas se conocía el chocolate y era un lujo que muy pocos podían degustar, antes, mucho antes de que nos...La pequeña chocolatería era manejada por una señora de muchos talentos que se hacía llamar, Ana. Su delantal blanco y...Se había criado entre campos, dormía con su padre a la vera de los muros de cementerios y no tuvo casa, ya que su...La señora Ana preparaba los churros y la grasa que emanaba de las porras era como una aceite divino que revivía sus...Cuando el Pasadizo se hizo popular se dice que hombres a caballo, se apeaban, mujeres arrastraban sus faldas por el...El lugar se llama el Pasadizo de don Gines, porque era estrecho y era un lugar de paso para atajar camino y arrebatar...Hay muchos que se hicieron viejos temprano y que no se beneficiaron de la alegría que habían conocido consumiendo el...Sí que metió un dedo y otro en el chocolate, aunque lo negara con empeño. Y quedaba saciada. No quería volverse...Cuando se recogía al final de la jornada balanceaba sobre su cabeza su puesto sencillo y carga. Sus faldas se movían...Los ojos se le hacía añicos de alegría y el suspiro que emanaba hacia la noche más taciturna y adormilada. Aun las...La señora Ana no volvió al pasadizo de San Ginés, fue un mal día el que la detuvo. Otros negociaron y algún lucro...
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