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Quizá para despistar un poco,
Diré que tiene el pelo rubio,
Corto, aunque también
Labios que son lejanos
A mi memoria, con suaves manos
Que me platican historias.
No hablaré mucho
De todos los besos
que jamás nos damos.
Ni de las formas
Que se graban en mis manos,
No hablaré de sus gestos
O de la forma tan linda
Con la que se instala
Y se queda a vivir
En lo poco que tengo de cerebro.
Si diré en cambio
De todas y cada una
De las veces que
La sueño; con todos sus lunares
Con todas las inconsistencias
De sus hechos,
Cuando le escucho
Un "Te quiero-"
Que sus labios
Nunca pronunciaron.

Estoy muerta en la cama
oigo sus voces tras la bruma
y no comprendo sus palabras,
solo sé que me llaman insistentes,
me señalan el camino,
me instan para que vaya con ellos.
No entienden que no puedo andar,
que estoy paralizada,
soy el exitus que no habla
mas siente la desgana.
Vuelven las voces
imperiosas me nombran
y yo no quiero oírlas,
ni percibirlas.
Me da miedo la oscuridad,
temo lo desconocido
y me niego a cumplir su mandato.
Permanezco inmóvil
esperando se apaguen las voces
y regrese el silencio de la noche.
Ahora, puedo inferir la persistencia
porque una luz leve se acerca,
se agranda, me reclama.
Sí, entiendo la frase conjuntada,
son ellos, mis ancestros, los buenos,
me animan a seguir sus pasos,
vivir en su propio cielo
que será, también, mi propio cielo.
Una luz radiante, circular,
como imán me dirige a su centro.
Ya no me resisto.
Ya lo entiendo.
Mi alma se desprende del cuerpo
va en lo alto
y deja el cuerpo, muerto, abajo.
Que lloren si es preciso
los que sientan el final de mi tiempo,
yo marcho en paz al mundo de los muertos,
la luz me ciega,
me arropa,
me desvela el secreto.
Soy puro sentimiento,
un tintero lleno,
un hermoso recuerdo.

Autora: María Cruz Pérez Moreno - acnamalaS -
Derechos de autor reservados.
30/03/2020 Madrid. España.

Tus ojos cafés,
misteriosos,
como bosques muertos.
Adoro tus cejas,
hermosas gaviotas,
entusiastas del camino.
Cuanta paz sentí,
la tarde que te vi.
Dejaste a tu paso,
el aroma de la alegría.
Besarte, recordar que es sentir,
que los besos son mejores,
de lo que uno olvida
Mi amor es un campo ovidado,
un campo infértil,
una tierra sin semillas,
muriendo en la paz de tu territorio...