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Cuando  todos duermen, hay quien corre por las montañas; en una fría mañana, acompañado de fangos y neblina.
No termina la rutina, sin que se dé un chapuzón.
¡Yo admirando su estirpe! ¡Disfrute total! Llega siempre a la cima
y aunque no veo mi inicial, qué feliz soy cuando le acompaña.
Espero no sea causa de pena, este acelerado corazón.

Intento en vano escribir
poesía con intención
que en el lector la atención
pudiera se percibir
y he aquí mi interrogación.

¿Quién del sol no se enamora
en el piélago dormido,
si su lecho está vestido
con los rasos de la aurora?
¿ Qué poeta no ha ascendido

a montes majestuosos
en pos de la paz ansiada
y el alma necesitada
de sus místicos reposos
halló en ellos su morada?

¿O quien por ser recurrente,
no cuenta falsos amores
y da de ellos pormenores,
que son la muestra patente
de sus severos ardores?

Y como quiera que trato
de dar a luz un poema
que en la forma y en el tema
a todos resulte grato
y no resuelvo el problema,

debiera reconocer
y sin el menor tapujo;
que al no sentir el influjo
del numen, murió al nacer
y un mal parto se produjo.

Se funden en una amalgama de carencias
sensaciones que se antojan presentes .

La puerta cerrada indicador
de sueños incumplidos,

titubea expectante dormida
en la ambiguedad del que no acepta.

Existe una sonrisa desdibujada
que solapa un dolor constante.

Como espada de Damocles
preparada en cada instante, al acecho,
se cierne ganadora en su ímpetu.

La rutina compañera inseparable,
guia los días que eternizan sin que la
noche ofrezca respiro.

Una lugrube soledad,amiga inseparable del tormento interno,
amanece como señal de identidad.

E. Escribano