Trinidad Catalan, España
Mis poemas
Sábado, Julio 15, 2023 - 06:28
Al ciprés
El ciprés ha vivido una vida turbiallena de espacios que se asimilan aAlcobas donde las almohadas se amontonancuidadosamente, para dejarnos ver que el huecoque posterganes una cabeza vacía, entera, atenta,temida, como tememos lo que esdicho, hecho, vivido.Así el ciprés no se esconde o permiteinfiltrados, se yergue solo, y seadormece. Algunas veces, su copa comoun cuchillo mal afilado, no corta el aireni la nube ni el tiempo,Se deja, en pie, rendir porel sueño, y se retuerce como
Lunes, Junio 19, 2023 - 16:31
un arbol caido
Cuando el árbol se cayórendido,y siguió floreciendo en una carreteralarga,hecha con manos pesadas,y maquinaria desnuda.Se me ocurrió oír al mirlocantar,en una rama, tejiendo su tramade silbidos y sabores.¿que lo ha hecho rendirse,perder el equilibrio, y con un pasofalso caer fulminado sin poderselevantar? ¿Es su mero pasar,aguardar, tantear sin dar fruto
Sábado, Junio 10, 2023 - 06:45
Hierro
Esla voz que como un tentáculo quenos hace transpirar porel mero hecho de ser solo estilofrontera, estrofa?Como un vestido del poliéster tan suaveque no se descompone, arrastra lacalma del inventor, merodeadorinsano. Su muchas facetasnos ahogan, trazan el porvenir.Estoy harto de ceder,la puesta del sol a los sordosa los vendidos, que correteanentre niños en los patios derecreo para hacerles grandes,
Domingo, Junio 4, 2023 - 04:05
Despedida
Como no sentir tu humildad en mi seno,si mis cariciashubieran durado una eternidady mis manos hubieran recuperado tu cuerpohacerlo de nuevo, tan oscuro como eratu hombro salido, con ese hueso redondoque empujaba tu piel morena hacialugares recónditos sin memoriaque más que hacerte dañote recordaba lo perdidolas carreras por La Casa de Campo,los porros y el caballoenvidio, las drogas quete conocieron el humoque desfiguraba el llanto
Domingo, Junio 4, 2023 - 03:39
Ortiga
En la ortiga, hay tanta razón como sin razón,ungüento doliente, desconocidaen su entera actividady dedicada a salvar vidas,con la misma fortaleza que seprestan a hacernos llorar un día,maldecida por su ignominia,incapaces de entender el ronroneode su malvada caricia, del borboteo ygentileza de sus curaspara el vientre, los huesos,la juventud o el desarraigo.Arrancando su alma,sus raíces que, como tirabuzonessin folículos, se dejan vencer
Lunes, Mayo 8, 2023 - 04:19
Caléndula Silvestre
Me dices que estás cansada de la vidacomo una se cansa de esperar el autobúsy se sienta, enciende un cigarroy el humo le ahogacon las inmensas posibilidades de vivirsin respirar,como un buzo con una escafandra tan pesadaque el mover un pie le cuesta tantoque decide no moverse y verlos pececillos de colores que sele presentan en frente de sus ojosy el pulpo amoroso que le abrazay finalmente se desploma en el fondo del mar comouna tonelada de hormigóny se ríe a carcajadas
Lunes, Abril 24, 2023 - 15:18
Una Bestia
Si fuera una bestia, furibunda, perdida y dañinahecha de escorpios, de borbotones de sangre, cruel,me alimentaría de largos párrafosde historia, de sevillanas, de almendros en flory chillidos afilados con mis propios colmillos,brutal, con un tal alaridoque enfriaría el Vesubiouna bestia de carne huesoacostumbrada a sufrir, a corretear por lajungla, paraísos y cárceles de piedramis pies serían toscos, relamidos, suciosporque yo no me acerco al aguapara avivar mi imagen, me bastacon saber que soy una bestia ymi lengua puede relamer vuestras almas,
Lunes, Abril 10, 2023 - 05:56
Se me ocurre
Se me ocurre que si escribo un poemano tendré que viajar al extranjeroestrenar zapatos nuevos,o adivinar el futuro,embobarme entre setas ocirios, ni ser pura como la yerba,ni descender acantilados,ni abandonar a mis hijos alas puertas de una iglesia,a las puertas de la miseria,ni profesar creencias,ni adinerarme conla pobreza, oleer obras inéditasSe me ocurre que no tendré
Lunes, Abril 10, 2023 - 05:48
El Ganso Humano
Si elganso fuera humanose pondríaunas zapatillas al entrar en casatomaría una aspirinapara el dolor de espalda,bebería aguapara oxigenar lasangrey eliminar toxinasPondría la leche en elfrigoríficorecargaría su movil antesde acostarsese levantaría temprano
Domingo, Abril 9, 2023 - 06:41
El Caballero herido
Andabas así,con las manos en los bolsilloscuerpo moreno ,enterola calle se había vaciadocomo si una mano laboriosaquisiera hacer hueco,dejar que tus pasos se veany tu cuerpo ande suelto,sin muletas, sin requiebros,tu camiseta a rayastenía vida, jeans de antañoeran juerga, proclama,tus piernas como andamioslevantados paraque tu corazón sonara, sin necesidad
Jueves, Abril 6, 2023 - 06:08
Pájaro
Entrado en tu gargantael canto del pájarose hace saliva, ungüentomateria prima, enredo.que no es silbido,sino un recorridotan lejano,tan cercano ,no es sonido, ni pausano es ajeno,pero está emparedadoen un su trayecto yperplejidad que anda adheridoa lo humano sin necesidad.Le habrás oído tantas veces
Domingo, Abril 2, 2023 - 06:48
Un Pez
La muerte de un pez es sentida,también es un paso al abismorecóndito lugar sin tactoni formas.Las rojas escamas, el fino torso,las largas pestañasde un pez absorto en el no ser,cuando muere, se hace más ciertoque las pupilas de mis ojos,envuelto en un papel,absorto,lleno de agua sin sal,tierno por su porte y edadyace frío como siempre,pero harto de muerte
Martes, Febrero 14, 2023 - 07:48
Sonetos
He vuelto a recitar un sonetosin rima, sin estanzas,versoshechos con un cortafríos,que recorta, que parte en dosy deshecha sin congojaslo que sobra que es mucho.Versos encendidos, de fuegolámparas maravillosasque deslumbran,te atrapan en colores púrpuras yte dejan suelto,te expulsan como una chispadelirante que loquiere todo, incordiá.
Sábado, Enero 14, 2023 - 12:21
A mi perro Pongolino que no es mio
Pongolino , el cantante,el saltarín se ha hecho viejo,una barba blanca,unos ojos turbados por pupilasazules le hacen desaparecer,ya que la realidad no cambiacon frecuencia,y sus patas son débilescomo ramas de un árbolque han trotado por el mundo,sus orejas se han vueltociegas al movimientode la voz, los silbidos,los roces, las cerradurasy duerme a solas como un
Viernes, Diciembre 30, 2022 - 07:22
Boceto
¡El atardecerse deshace, se enturbiaque rica y exuberantees la puesta del sol en invierno!cuando el cielo gris, se voltea paradescifrar nuestros pensamientos,el aire es húmedo, y los pájaros aaún se esfuerzan encantar;no podemos dar nada por terminado nada,queda tanto por hacer!Nos hemos hecho tan olvidadizosque a veces no recordamos haber vividosi no fuera por los que andanen nuestra búsquedacomo si fuera un acto heroico,
Miércoles, Diciembre 14, 2022 - 15:15
Tristeza
No hablo de la tristeza, porque me falta vidadeseo o esperanza.Hablo de la tristeza, del suspiro, de las lágrimasporque atienden al futuro, reclaman,abren sendero, alimentan fuegodespiertan a los más soñolientos.Tendrá que caer la tristeza,entre la alegría, el saludo,la ternura, en las palmas de las manosabiertas, en los que están malheridos,los que han perdido el lenguaje yhablan en galimatías, balbuceos, sonidospersonajes sin zapatos, con los pantalonescaídos, bebes desraizados por el frío.La tristeza es una perdida ganada,
Martes, Diciembre 6, 2022 - 08:50
Pulcritud
Recibirás mis manos, como un peso leve,como uina hoja que cae del olmopartiendo el charco en mil pedazossorberás mis labios hechosde vainilla y limón.Cuando reniegues de algo,acuérdate de mí, entrada en años,ordenándolos como si el tiempocareciera de substancia,hecho de tranquilizantes ysermones malamente compuestos,como si todo lo vividose invalidara,no tuviera refugiono quedará.
Lunes, Noviembre 28, 2022 - 09:57
La Vida es Bella
Como la vida es bella,me asusta.Me asustala enormidad del rayo, la tormenta,la luna temprana,la nube viajera, la luz matinaly la noche negra como una pobreencina.El calor del llanto y una canciónme recuerdan a todas vosotras,las risas en los bares de Madrid,la juerga, el cachondeo,el vacile al tempo.¿Puede uno reírse hasta morirse?En el verano
Sábado, Noviembre 26, 2022 - 07:18
Lisboa
Ahora veremos como las piedras se revuelvenretocan la arena, se deslizan y se vuelven viejas,el pescador recita a Lope de Vega,prepara sus redes en su lancha motoray se hace espeso.Las calles de Lisboa se retuercen nerviosas, se escurren en la lluvia, y dejanlos paraguas atrás como momias sin furia.Y ser emigrante es como tener una garganta tan ancha,como una gruta en medio del mar,que se agranda para desaparecer.Se puede decir que sobran las palabras.En las playas de Portugal, the windsurfers esperana la ola gigantesentados en su tablas, conmovidos como si hubieranroto la mejor porcelana de sus abuelas o madres.
Viernes, Noviembre 18, 2022 - 05:29
Turistas
Enterremos al turista en el desierto,para que su esqueleto no haga huella,que se pulcre al sol y no alimente semilla,dejadle solo, que visite su alientosaturado de bebida y comida,harto de desenfundar dinero con su poder adquisitivoy ajeno a las gentes que habitan el lugar parafotografie su baldo ego, su codicia de sol,vergüenza, su andar perdido, su griterío.Que se apile frente a un museo o palacio,que esgrima monedasy su calvario de estar tan vacíocomo el Cañón del Colorado, o la Gruta de Diablo.Dejadle que coma ratas del desierto si fuera diestro,que muerda los cactus, y se bañe