WHISKY

De la tierra de Stevenson y Ulises,
Del trigo, del maíz y del centeno,
Esta manera extraña de ser bueno
En noches solitarias e infelices.

Por él, hoy me confieso, que me quise,
Acaso mucho más de lo adecuado.
En el sabor del nombre pronunciado
Me curo aún las viejas cicatrices.

E

l Celta acuñará por vez primera,
El nombre que insinúa este soneto,
Palabra aguda, usted, palabra breve.

Palabra que envejece en la madera,
Aquella que celebro, que respeto.
La misma que se observa y que se bebe.