Versos Peregrinos

Versos Peregrinos

A: Ella que nunca estuvo conforme y no quería dormir.
-Yo tampoco-.

Noche que llega para mitigar la fatiga de los obreros, de los buscadores de oro y los políticos;
Cuerpo de mujer que se desviste y espera, camuflada entre los ruidos del barrio
Cansancio que me golpea, ropa que me sobra y aire que me falta – aún no he dejado de fumar-
Relojes que no dan la arrancada, y yo que espero mi baño caliente y mi café recalentado.
La máquina de escribir yace serena, con tres letras rotas y la cinta despintada; - culpa mía que escribo a maratones-

Un pelo negro que pasa por el pasillo y unas líneas tamaño perfecto que me desvían la vista.
¡Necesito escribir!, acribillar una hoja de papel marcado con su nombre
Partir cincuenta lápices entre mis dedos, maldecir y ser fuerte.
¡Necesito no sucumbir!, a lo mejor eso quiero hasta convertirme en losa de mármol;
Pechos que se regodean bajo el marco de la puerta, firmes como acusándome de no tener suficiente locura.
¡Necesito escribir!, dejar de balbucear y olfatear tus hormonas;
Necesito crucificar los sentimientos de otros, los deseos de otros – pero quiero lanzarte los míos-
¡Necesito escribir!, acribillar la máquina de escribir con metáforas
Y tú qué esperas de mi otras mordidas, otros soles y otras mareas de mi lengua;
¡Necesito escribir!, domar los versos peregrinos que traje en la carpeta roja
Los intentos de crepúsculo que acechan pendientes en mi mesa de trabajo.
¡Necesito escribir!, acribillar la máquina de escribir, - mejor sería abalanzarme sobre tu cuerpo-
Y tú qué esperas, bajo el marco de la puerta con la ropa que te quedaba en la mano;
Yo cierro los ojos, me olvido del baño caliente y mi café recalentado
Aleteo hacia ti como gorrión despavorido, busco anidarte de una vez y explotar.
Los dejo que sean lo que prefieran,
Hora pasada, disparo, gruta infernal, flor marchita, o simplemente muslos de mujer;
Sean por una noche ustedes sus propios enjambres,
Porten por esta noche su melancolía o su amor de fin de siglo;
Vuelen, que yo estaré librando otras batallas donde mi sol decidió apagarse;
Sean por esta noche, ustedes inconclusos versos en mi máquina de escribir
Los golpes que daría sobre estas teclas gastadas,
Las historias de otros, y por qué no también nuestros gemidos desde el pasillo.