VAN GOGH SIN OREJA

Por qué un insecto gris bajo tu lengua

(y esa pasión esclava de cuervos y maizales)

Por qué un homicidio para la voz del opio
(bajo la rajadura triste de la mujer perdida)

Por qué un ángel de luto cruel y destinado
(o ese festival sin forma en la penumbra)

P

or qué tus cuencas de inútiles desiertos
(labrando girasoles en perpetuo exilio)

Por qué la tierra
el cadáver
la oculta faz
de lobo embrutecido

Por qué una vieja hojilla en cada ojo
(infame acero sediento de pestañas)

Por qué tu colección de llagas y navajas
(atardeceres tibios en venas fatigadas)

Por qué la puta
el burdel
la sombra
de sórdidos testigos

Por qué una larga calle de inválidas orejas