Tormenta

El viento ruge arrancando las hojas, ofrendas de un sueño añejo; estoy sola, esperando las gotas que corren por mi cuerpo y me hacen temblar; la sal que moja mis labios es dolor que se humedece con la lluvia, la luz se esparce sobre mí, sobre la yerba empapada, y el recuerdo, como una dulce declaración alza el telón...