Tchlo

Blanca y muerta la nieve reposa,
y más muerte engrosa el manto helado,
borrando huellas y tapando los caminos.
Te gusta mirar el fuego
que azulea la noche:
el humo, chinesca y serpeante nube,
borra las estrellas que significaban libertad,
el pasado que ha de ser recuperado.
Fantasma liberado, febril,
se contorsiona el pensamiento,

atemorizando, hiriendo,
la pupila voraz, el oído tenso,
porque has sentido de nuevo y la libertad seduce.
En algún lugar quedó el mar
y el tiempo invertido en leer, en aprender, en amar,
días perdidos y memoria ocupada
por palabras inútiles,
lo que ansiabas ser, lo que imaginaste,
lo que deseabas, días perfectos
donde cabían, con el amor, el dolor y la furia.

Ese sonido, onomatopeya, recurso,
que era todo lo que tú eres
y lo que no eres,
y daba vida a lo que eras incapaz de decir,
Tchlo, ambición blasfema
de evocación total.
Ninguna nueva libertad podrá hacerte libre
cuando blanca y muerta la nieve
existe más allá de tu propio deseo.

("Honed")