SUEÑO, PURO ENSUEÑO

La noche, impulsora lasciva,
pasó gritando sobre el lecho
de las pasiones muertas.

Dejó sobre él, un rastro
de intentos desmayados,
como hojas de otoño caídas,
arremolinadas ante su puerta.

Los cuchillos impotentes del deseo,

traspasaron el corazón de parte a parte,
y quedaron en los brazos de Morfeo,
los esquivos recursos de sus artes.

El hombre que fue,
hoy, se consume y desvanece,
como el recio leño entre la pira.

Sorprendido, enmudece;
con resignado silencio,
interroga y suspira:

-¿Qué fue del amatorio galán?
¿Qué de su cuerpo tan lucido?
¿Qué de su amoroso afán?
¿Qué de cuanto se ha perdido ..?

¡Sueño, puro ensueño
le ha quedado;
recuerdos desvanecidos!