Sobre East Cocker de T. S. Eliot

La lluvia repica sobre el negro pavimento,
se encoge trémula la flor, ansía dormir,
dispuesta a morir si se le ha negado
la intensidad creciente de la vida.
Todo es constatación de una ausencia,
el vacío del infinito, la nada aterradora.
Ilumina la desolación de la ciudad
la larga cabellera de plata de la luna.
El hombre lucha, confía, persiste, sueña,
se diría que le devora una sed eterna.

Habita una casa de añoranza y tiniebla,
en las ventanas faltan los cristales
y el viento esboza una caricia incierta,
deslumbra la leve penumbra de una idea.
Quizás, también yo, deba morir ahora:
Si es cierto que en mi principio está mi fin,
no será sino la nada lo que al final posea.

("Honed")