REPETIR

Reclamo a mis antecesores
el no haber dejado poesía
escribieron toda la que había
quedando preso en mis rencores.
¡Qué puedo decir hoy de las flores,
del río, el amor y las montañas,
de los párpados, los ojos, las pestañas
la sombra donde mueren los traidores?
Las cosas por simples, más hermosas
fueron dichas de mil y una manera,

insatisfecho escarbo en la sesera
y vuelvo a repetir las mismas cosas.
Se repiten las espinas en las rosas
y en peldaños se repite la escalera.