"Poema LVII "

"Poema LVII "

Desastre cósmico en mi pluma, de la verdadera belleza de la muerte surge la mortalidad de un hombre,
El que fue mártir por imaginar laberintos dentro de más laberintos, manos con clavos y sustancias toxicas,
De un ojalá que estés muerto querido espacio exterior, te extraño... Pero te odio.