No sé

¿Del filo de la página de aquel libro que leíste en invierno?
¿Del tamaño de las tijeras con las que cortaste aquella margarita?
¿De la punta del alfiler con el que cosiste tu suéter favorito?
¿De la piel?
No sé de que depende la gravedad de las heridas
Y tampoco sé de que depende el tamaño de la cicatriz
A veces esa pequeña cortada con la hoja de tu libro preferido,
aquella que apenas derramó una gota,
deja una marca más duradera
que el tiempo que usaste para leerlo

Eres esa cicatriz
persistente y molesta
que quieres borrar para que los demás no la vean
No sé de que depende la gravedad de las heridas
ni el tiempo que las hacen prevalecer.
Solo sé que eres esa cicatriz
Injusta y vergonzosa
Injustificable y estorbosa
de la cual no sé de que depende su gravedad
Y no me deja dormir.

¿Del filo?
¿Da la dureza?
¿De la piel?
Si
De la piel debe ser.