Montaigne

Mientras leo
bajo una mañana de primavera,
escucho al siempre joven Montaigne
referirse a personas y palacios
como sí los viera desnudos,
y analizar el esqueleto que sujeta la vida
como una rama verde
que nunca se marchita.

En el alegre baile

sobre un paisaje de lejana tristeza
de sus palabras sin jactancia,
sobre sí mismo
alcanzo a oír la risotada de Diógenes
y su amor a la vida
sin el amargo espejo de su tiempo
tan similar al nuestro.