Largos rosarios

A la blanca memoria de una mañana inexacta,
a la gris sordera de una tarde indecisa,
a la roja calidez de un ocaso sereno...

Se guardan los minutos en una calle angosta,
se pierden los segundos en una puerta pequeña,
se encuentran las manos en una cerradura añeja.

Y estamos de pie
respirando el aire de un futuro extraño...

E

Jugando con esta vida,
tan gravemente
como vivos son los colores
y vivos somos los locos.

Y muerta está la muerte en la guadaña
en ese duro metal,
la inexorable cuenta de la temporalidad.