Indigente

Es triste la vida de un mendigo
Que duerme en la calle sin abrigo,
Extendiendo algunas cajas de cartón
Prepara su más cómodo colchón.

Del pueblo viven sus días marginados
Hasta en los más grandes centro urbanos
Rechazados por los derechos humanos,
Excluidos hasta por el más cristiano.

A

islados, inmundos y olvidados
Con su andar lento y atontado
Por la gravedad de este mundo,
Y la locura, su mal tan despiadado.