“Ilusiones yertas.”

“Ilusiones yertas.”

Se desgajan los sentires más excelsos,
frutos de una semilla enferma
por la conquista de raíces estériles;
crecidas bajo las pérfidas cenizas
de un sentimiento nacido, en el camposanto
de las ilusiones de antaño.
Se suicidan los deseos tras
fallecidos instintos y viceversa,

en la planicie pletórica de la indiferencia...
la sangre se cuaja en las venas cobardes,
sedientas de hormonas que le revivan el latido;
y se coagula en la espera por la abulia
de las ganas, estranguladas a manos
de su escogido verdugo, asalariado
por los cáusticos fluidos de una matriz fosilizada.
Abren las rosas amarillas con los pétalos zurcidos, abonadas con desgano en canteros enjaulados.
Las horas caminan a cuentagotas,
y el ocaso se apoya en los hombros de los barrotes vespertinos del postigo,
que dibujan su sombra sobre los mosaicos,
devoradores de los cansados pasos.
Cruzaron las golondrinas grises la línea del horizonte,
y emplumaron cabizbajas en tierras lejanas.
El frío mordaz descampa de cuajo
el follaje pueblerino,
de hielo se sienten los colchones,
que raspan escarcha sobre la lana de las mantas,
anuncia la algarabía de pastoreo ambulante:
¡una época sagrada!
y la mujer parapetada, mira la vida pasar
con las pupilas húmedas detrás de su ventana.
AC.