El Viento

El Viento

Un soplo de un animal del mundo muy lejano
O una corriente de un aire fresco
Sin ningún esfuerzo, lo sientes en tu mano
El niño bravo y a veces tan hampesco

El trae los olores, de tierras muy lejanas
Peinando mares de distintos modos
El viene y se va, cuando le dan las ganas

Es un pastor del prado azulado
El único soldado, sin mirar los rangos
El resto de las tierras el ha visitado
Y de allí arrea sus "corderos" blancos

Cambiando siglos como sus pinceles
Es de la naturaleza el gran pintor
Montar fiestas con todos sus amigos fieles
Con lluvia y nieve montando tormentón

El viento sopla en la cara
Dejando tristemente libre el corazón
Es cuando todas las confusiones se aclaran
Vivir la vida es la razón.