El filo de la navaja

Era mitad de año,
el cielo estaba pintado con brochas toscas,
la debilidad del aroma contagiaba.

Fue ahí, en ese instante,
donde el ser más noble y dócil cayó,
apoyado en sus rodillas,
mientras sus ojos eran un grifo abierto,
se derrumbaba poco a poco,
la vida lo consumía, se lo llevaba,

Los campos, los aromas, los animales,
todo estaban dando la última mirada,
la última sonrisa, el último suspiro,
a pesar de todo, seguían latiendo en el mundo.