El alma llora

Llora el alma las ingratitudes,
que como quimeras se adentran en el laberinto de un destino escrito.
Las dudas corroen las entrañas y la simiente no crece arqueando un corazón antaño herido.
Las primaveras pasan desapercibidas.
Los inviernos se antojan lugrubes y fríos.
No hay noche para descansar,
y los días se paran en el tiempo.
Y el alma sigue llorando.
imposible agotar su dolor.