“Él”

Él ya no lleva sombrero,
su pantalón: lana gris;
estrato de los octubres.
Octubres, de los que fueron
y ahora son, solo en álbumes
de sueños, llenos de polvo.

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Él lleva el cabello corto,

no le despeinará el viento,
sin otra alhaja que su iris,
pardo, como el cerro en plenas
horas de la estación seca.

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Dibuja de vez en cuando
garabatos en su mente
o en alguna servilleta.
Enciclopedias de hastío,
como salones vacíos:
sin luz, sin huellas, sin ecos.

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No se afana por buscar
espejos que le devuelvan,
con miradas suplicantes,
algunos versos de salva
con los que en la primavera
asedió fríos balcones.

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Y va por las mismas calles,
tan las mismas y tan otras.
Con su andar: tan el de siempre…
Solo visita un café;
ya no se detiene frente
a la tienda de las flores.