Desamparo
2017 Jun 05
Poema Escrito por
Las casas vacías,
Los muertos hablan
La pared del frente descolorida
La mujer tejiendo el ajuar que nunca se puso.
El niño dibujando,
La vida transcurre en el ir y venir,
Un zángano que succiona, que corroe hasta la medula
El hombre que por miedo a ser hombre se quedó a medias
L
La funeraria con ansias de café frio.
La casa de citas con putas,
La alcoba con esperma,
La niña delicada,
Sonriente frente a un espejo
La mujer sin nada.
2017 Jun 05
libelula
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