Cuchilla.

La cuchilla,
Filosa como la sociedad.
Acaricia mis muñecas con profundidad
Me hace saber que estoy llena de soledad.

Un color rojo desprende de mi piel,
Un rojo podrido
Al igual que mi alma en este momento.

No pienso en nada

Ardor.
Se cicatrizarán,
Pero el recuerdo seguirá vivo
Al igual que yo, lamentablemente.

Tengo que esconder mis heridas
Con mangas largas
Y una falsa sonrisa.
Y así nadie se da cuenta
De que por las noches desprendo mi ira
Y mi tristeza
En una cuchilla
Que corta mi piel
Al igual que la sociedad cortó mi corazón.