CUANDO EL MUNDO NO PUEDE SER MÁS MUNDO

que pueblerina y ridícula me siento los domingos a las 7.30 de la tarde, casi noche no?
estar tomando mates, en una cama, en la calma del domingo, escuchando el ruido de la calle..de la gente que.. sale a dar vueltas? no lo sé. no me atrevo a salir tampoco.
no me interesa tampoco. vivo en un pueblo donde realmente no hay nada para hacer, parezco Magdalena. Pero a mí suerte soy Victoria, y por más que escuche música porteña, de antros artísticos y me bombardee con pinterest con posibles ideas para futuros proyectos, decaigo en la idea de que este pueblo nunca jamás va a dejar de ser un pueblo. Gracias a la gente que se aferra a lo mundano de este sitio y estilo. Tortas fritas, y hacer chistes de vacas o cerdos. Por favor, me da tanta patria pero a su vez vergüenza que no puedan entender que viven en el barro y que no sacan nada productivo de todo lo que hay al rededor. que desarraigo la idea de salir del barro.
Que aguerridos aquellos que nos quedamos. Anhelando salir. Hoy me undo una vez más con mi querida amiga tristeza, quien siempre aunque no lo sepamos o quisiéramos está dándonos la mano.
La tristeza de este mundo está sola, y busca golpearnos el pecho o los ojos cada vez que puede..por eso hay que dejarla pasar. hoy me abraza en cada parte de mi cuerpo, sobre todo el mi voz. Está que tan fuerte suena cuando callo, suena en mis entrañas, y busca no quebrarse al salir. Que silenciosa es cuando no está. y que dolor se siente no hablarme o hablarte.
Hoy con el pueblo en mi piel, voz y ojos, entendí que no quiero estar con vos. Ya no. No porque no te ame tan empedernidamente. Solo porque me di cuenta que no compartimos la vida, solo la habitamos como en el pequeño departamento que vivimos. No nos cruzamos, ni en los abrazos cuando dormimos juntos. No me miras al comer y no te miro. No me escuchas y no respondes si quiera una de mis preguntas.
Ya no me gusta tu olor, ya no soporto tu risa. Ya me avergüenza la mía delante de vos.
Ya no nos habitamos, ya estamos duelando nuestros encuentros por primera vez en todo, de la manos en la calle, el primer beso, el primer adiós, la primera vez viviendo juntos.
Ya no hay primeras veces, ya solo hay un desarraigo de amor. Que verborragia está soledad triste de de un pueblo abandonada por sus compatriotas. Que triste este desamor habitado por primera vez. Y aunque juro que te amo todos los días, todos los días el mundo sigue siendo mundo, y yo soy una pueblerina triste.