CRISTALES ROTOS

Mi habitación tiene
todos los cristales rotos,
reventados desde fuera,
mis pies no hacen más
que arrastrarse por el suelo,
no hay fuerzas ni para recomponer el espejo,
ni para encender la más diminuta vela.

He estado otras veces aquí,
sin embargo la secuela parece nueva,

demasiado peso para abrir los ojos,
poca fe para redactar la esquela.

Mi cama con las cuatro esquinas amortajadas,
disparos de tallo largo con olor a canela,
un corazón dividido en dos extraños actos
y una delgada luz que se mece
entre la dulzura y la tristeza.

Dormitorios cruzados,
salas de espera,
orejas de burro,
ojeras faloperas.

¿Así quién mierda
desea ser poeta?.