Conciencia

Conciencia

Hoy no tengo que inventar ningún cuento
por conseguir de una mujer algún recuerdo,
y no hay en mi ser un buen recuento
que me haga mantenerme en pie y cuerdo.

Se escaparon los suspiros que llenaban el alma,
oscurecieron los matices que pintaban las ganas
y los bellos amaneceres que daban sentido al alba

Ahora estoy solo en el inmenso vacío
abrazando la profundidad del abismo
como esperando la tormenta de un invierno frío
y suplicando algún día volver a ser yo mismo.

Pero ¿cómo? Si la soledad marchita
las primaverales flores que en el jarrón había,
trastocado veo como mi alma levita
entre las ficticias verdades que mi boca decía.

El tiempo ha hecho su cometido,
las falsas estrategias han dictado sentencias,
actualmente solo soy un viejo incomprendido
victima de sus propios desfiguros e incoherencias.

¡Oh! doncellas que en mis falacias creyeron
inocencias y purezas que nunca había valorado
sus sueños al creer en mi se destruyeron,
hoy daría mi vida por no haberlas engañado.