circulo en llamas

Cantidad infinitas de palabras en cada pestañeo
Avalanchas de actividad neuronal
Folios de ojos secos ya…
Escrito de locuras y millones de sentidos prohibidos o no.

Un libro es una debilidad
Un vomitar de persecución y cárcel en mi ser.
Mi primera versión inútil, un inglés débil y un argentinismo podrido.

Soy severa con este extraño y nostálgico cerebro.

Antes que mi belleza desaparezca, quiero que esa fase madura de pintora escueta y proyecte.
No hablo de belleza corporal, hablo de bella obra como la de ¡isabel allende! En retrato de sepia o alguna
Fisura de Nietzsche., o una voz de albur como la de alfonsina…
Algo que no se me amontone.
Que sea una añoranza y una actividad en su pleno entendimiento y vigor
Pintar esta ópera me ablanda.

Entonces ya no soy yo
Mi espíritu terrible es parecido al de mi perro.
Un día se tragó un pájaro luego de un segundo abrió la boca y lo dejo ir.
Es un segundo es ese círculo donde la aguja del reloj a veces muere yo
vomito palabras, avergonzada como en una terrible pesadilla.