BITÁCORA

Desciendo semidormida.

La estepa, oscura, arrebata el placer; entonces lavo mis ojos con la arena húmeda; restriego mis pupilas hasta ver las entrañas que palpitan ansiosas en el pensamiento.

Desciendo sin saber hasta dónde.

La piel reconoce la gloria de la muerte: ella sabe alejar los malos espíritus de turbulencias, en cuyo pasado estremecieron los cimientos y alzaron sobre la tierra en celo la tempestad, haciéndola parecer viva. Pero eran los días de la creación del mar: su esencia brotaba cálida desde el fondo del abismo donde temblaba el alma.