BIENAVENTURADOS LOS MUERTOS.

¿Y los muertos, cuándo dejan de llamarte?
Las dudas, ¿desaparecen un día?
Y qué decir de los miedos, ¿dejan de perseguirte?
No hemos visto peores respuestas en años.
Los niños ya no se visten de seda.
Y la gente, no sabe más que mirarte con odio.
¿Qué ocurrió con la sabiduría de los abuelos? Fue borrada por las pantallas táctiles.
Ya nadie confía en nadie.
Ahora lo que prima es la conveniencia.
Le pregunto, ¿alguna vez se ha sentido cómplice del tiempo?

Ya se ven las hojas marchitas, y los ríos que se han secado.
¡Viva la miseria y la inmundicie!
Ya ni Dios se acuerda de nosotros.
Pero venga, respiramos.
Seguimos escuchando el eco de los que han sido silenciados.
Las mujeres, los niños, los que no tienen quien les defienda.
Bienaventurados los pobres, los que sufren y son despreciados, que de ellos es el reino de los cielos
(si es que todavía se mantiene la esperanza de que exista.)
Bienaventurados los occisos, que ya no se encuentran impotentes ante las injusticias, ante la pena moral.
¿Y los muertos, cuándo dejan de llamarte?
La respuesta está en la nada, en lo incomprendido.
¿Por qué nos han dejado solos?
Responda, ¿usted sigue teniendo esperanza? La mía la asesinaron.
Ya no se oye la risa de los niños que juegan, solo se huele el miedo.
Invente cuentos, ignore el dolor.
Hágase el indiferente y espere a que le llamen mañana.
Los muertos vendrán a compartir sus bienaventuranzas, ya me lo dijeron.