Arde.

Pudimos ser eternos como el arte,
Pero mi alma en tragedia solo pudo abrazarte.
Y ahora nosotros vueltos poesía
En la cuspide a la que Schopenhauer se refería.
Con la victoria de la maldad,
la de el error y un poco el azar.
Pero eso ya poco importa pues es muy tarde
Debe haber fuego en mi cora pues todo lo que amo arde.