Agonía animal
Un deshecho abandonado muy lejos de lo que se puede llamar civilización,
descansa en la vereda a la que onírica, llaman verdad...
Un deshecho que crece, se turba,
se manifiesta de acuerdo las herraduras se transforman en ruedas;
y estas en caucho negro;
acelerando la maldad...
Y negra es la magia que me lleva a ti,
la negras ganas de maniatar la sensibilidad,
de servir al oscuro bosque de gran poder...
Y es gris la vida que nos relata la historia,
que nos desgasta,
que nos aparta sutilmente de la luz...
¡¿Qué es la vida entonces...?!
Es una muerte enmascarada,
un suave viento que nos acaricia la cara mientras nos desgarran...
¿Qué es?
Es acaso el camino ilusorio que no nos da nada,
que nos quita hasta la esperanza,
que nos pone en una balanza
y nos digiere de a pocos,
que nos envuelve y nos deshecha...
¿Entonces donde ir;
acaso al vacío,
acaso al fin del firmamento,
al recuerdo inexacto de lo que pudo ser
pero no es?
O morir...
Verdaderamente,
en las postrimerías de un requiebre de luz...
en un reflejo inexacto de verdad...
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