Sábados por la tarde

Sábados por la tarde,
mi trabajo las horas espera.
Mi pecho, aún vacío
de falacias y tonteras.

Fingiendo que no te extraño,
fingiendo que no hiciste daño,
de tus quejas recurrentes
que secaron toda mi fuente.

Y

me viste desangrarme,
rogando: “¡No me sueltes!”
Pero tu moral quebrada
ni se inmuta, ni se ofende.

Como alma enajenada
entre días concurrentes,
entre recuerdos borrosos,
entre odios tan dementes.