Otoño de la niñez, primavera de la adultez

No pienso escribir los versos más tristes esta noche, ni escribir como una madre a su descendencia para apegada a su pecho pueda dormir.
Busco ese dulce punto de los humanos donde nada es divino, donde aquel más virtuoso si le das una máscara es un vil asesino.
Reniego de esos amores fugases como una sonrisa en el metro o esos que duran tanto que nunca sabrás si realmente es costumbre o amor verdadero.
Odio las sonrisas de los millonarios, construidas de las almas de millares de esclavos.
Maldigo esos estereotipos que nadie cumple, que solo son una pala para cavar nuestras depresiones.
Saludo a aquel que con la incertidumbre vive, que aprieta su cinturón pues a fin de mes tal vez no llega.
Celebro con aquellos que saben la verdad de esta vida mas no la comparten.
Me apena aquel hipócrita cual científico que descifró el universo y cree en un Dios único.
Me horrorizan aquellos con tanto talento, que lo que yo intenté años, le resulta al intento.
Me martirizan las tardes de viernes donde todos vuelven a casa cansados de su vida, la luz de los semáforos, las palabras del loco de la esquina, que, si bien le digo loco, un par de veces también las he pensado y eliminado al momento ya que por más que piense no llevan a ningún lado.

Quedo sin palabras ante el viejo indigente que perdió todo en un momento y nadie le tendió su mano, ni siquiera le escupieron esperanza, solo le dieron palabras igual que este texto que solo habla de quejas y no soluciones, que se me olvido el romanticismo pues se me acabo la niñez y me di cuenta de todo y es una triste verdad, pero prefiero cargarla solo.
Que, si bien todo esto podría ser una despedida para un suicidio, no soy lo suficientemente valiente, bien lo saben las cuerdas, las pastillas y el vacío, pero ¿qué hacer al respecto?
Me maldigo a mí mismo, por no poder hacer nada más que esto.