Órbito de la aurora

En la penumbra del mármol dormido
susurra el eco de un reloj desahuciado.
Gotea el cielo en cristales marchitos,
tejido de sombras que nunca han hablado.

Los pasos del tiempo, lisiados y mudos,
arrastran sus huesos por mi piel sin rumbo;
y yo, funámbulo de abismos profundos,
me quiebro en el vértice de un sueño trunco.

.

..
En la hendidura del viento extraviado
gira un lamento de incienso y ceniza.
Las voces rotundas del pasado helado
arañan mi calma con risa enfermiza.

Pero en el soplo de un suspiro exangüe,
entre ruinas de mi propio naufragio,
latió un titileo de luz errabunda
como una plegaria brotando del labio.

...
Y aunque la noche me ciña su manto
de alquitrán, pesadumbre y quebranto,
y aunque mis manos imploren el llanto
de un sol olvidado en su último canto,

en el fondo del túnel donde me desando,
cuando la sombra se vuelve temblando,
vi ascender un hilo dorado, blando…
un alba pequeña que sigue llamando.