No es verdad

Rojo crepúsculo ondulante,
en sangre la tarde languidece
se muere el día y la noche asoma
vistiendo el luto propio de la muerte.
Lágrimas de estrellas
y una vela blanca y reluciente,
hace del velatorio algo indecente,
una fiesta
de suspiros, sueños y durmientes.
Es el tránsito fatal

a un futuro que acaba de alumbrarse,
desde un pasado que parece inexistente.
Las horas pasan tan deprisa,
¡ Tan deprisa!
que no se tienen ojos suficientes,
ni manos, ni pies,
ni tan siquiera dientes,
para arrancarle un bocado a ese presente.
No lo ves, quizá lo sientes,
más del instante queda
el instante siguiente.
Y en el recuerdo,
un montón de instantes reinventados
enlazados por una historia irrealizable.
¿Qué fue del niño?
No consiguió ser hombre.
¿Qué fue del hombre?
No consiguió ser inmortal.
En este espacio todo pare predecible,
¿No es verdad?