Lo imperfecto

Y no seré la luz, seré el costado de la navaja que abra tu piel y deje salir las mariposas que sólo vuelan de noche...
Y no seré lo dulce, seré la hiel que se enjuaga en la boca de los miedos de tus
peces...
Y no seré la luna, seré lo oscuro que se esconde en el reverso de tu mente...
Y no seré lo puro, seré el veneno que recorre los espacios, donde tus bestias duermen...
Y no seré nada, seré lo efímero, lo que muere, lo que se evapora y se desvanece...