La trampa

El azabache estalla en el cielo,
mil lunas prenden su techo
y las bocas del tiempo,
inquietas,
aguardan su momento.

No hay barquero,
ni almas, ni consuelo.
Sólo una brisa helada
que despierta al titán del silencio.

A

quí no se escucha el lamento;
este frío asusta incluso al eco.
Aquí no bailan las lágrimas,
el sueño se hace eterno:
Envidia de Morfeo.

Aquí sólo hay trofeos
sucios y sin aliento.
Y una dama blanca sonríe endiosada,
reina de todo este templo.